ειιιαισοαααεσ Ernst Zahn ιι σαειιναιαο 
hin nicht kleiner Mund zog sich bedenklich gegen die 
vom Kopfe abstehenden Ohren, die Augen waren halb 
zugekniffen und blinzelten in das Tal hinaus, und die 
Hände schoben die Haut der hagern Backen in die Höhe. 
Als der Regen aufgehört hatte, war der Bursche 
heraufgeschlendert ins Gestein; eine geraume halbe 
Stunde saß er schon da, und nichts störte ihm die 
seitab gesuchte Feiertagsruhe. 
In beträchtlicher Tiefe lag die weite grüne Ebene 
der Stegalp, welche auf drei Seiten die Wände und 
Schroffen der Berge ummauerten. Auf der vierten, 
wo der Saumpfad ins Tal hinab führte, hoben sich 
die scharfen Umrisse einiger Tannenspitzen vom leuchten— 
den Horizont. 
Inmitten der mächtigen Matte standen die Häuser 
von Stegalp, wie ein Riesenspielzeug auf grünen Teppich 
gestellt: sieben Hütten, ein Dutzend Gaden und die 
Kapelle mit dem Holzturm, der ein Glöcklein trug, wie 
es der Vorkuh in der Alp größer am Halse bimmelte. 
Wo der Alpgrund anstieg und sich verengte, erhob sich, 
fast vornehm die braunen Bretterbehausungen der Bauern 
überschauend, das neue Gasthaus, welches, seit sie auf 
jeden Berg eines bauten, auch der Stegalp nicht vor— 
enthalten worden war. Vorigen Sommer war es unter 
Dach gebracht worden, diesen hatte es die ersten Gäste 
beherbergt. Weiß und sauber schimmerte es einladend 
weit in die Runde, und eine Fahne auf seinem Giebel 
flatterte im Winde zum Zeichen, daß der dicke Wirt 
noch nicht zu Tal gestiegen sei. Noch weilten Gäste in 
den engen, kleinen Zimmern, obschon nach dem Kalender 
der Sommer dem Herbst gewichen war und ein Gelben 
langsam anhob an den Hängen. 
Drei Leute hatten sich durch die fortgesetzte schöne 
Witterung noch im Gasthaus zum Steggletscher zurück—